La Iguana

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	<title>La Iguana</title>
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	<description>La Iguana</description>
	<pubDate>Thu, 12 Jul 2012 22:28:56 +0000</pubDate>
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		<description>Instalación de panel sonoro para el SalonSatellite del Salone Internazionale del Mobile 2012, Milán - Italia.

Más información: http://www.jcvasquez.com/portfolio-view/murosonoro/

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Taller intersemestral VIII, senderos ecoturísticos, Guapí, cauca.

Autores: La Iguana, César Díaz, Kevin Velandia, Alberto Farah.

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		<excerpt>Instalación de panel sonoro para el SalonSatellite del Salone Internazionale del Mobile 2012, Milán - Italia.  Más información:...</excerpt>

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		<title>Void.</title>
				
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		<pubDate>Tue, 29 May 2012 07:45:16 +0000</pubDate>

		<dc:creator>La Iguana</dc:creator>
		
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		<description>Autodestrucción

&#60;img src="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883462/Autodestruccin.jpg" width="670" height="334" width_o="670" height_o="334" src_o="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883462/Autodestruccin_o.jpg" data-mid="15716039"  border="0" align="left"/&#62;


PARTE DE GUERRA
"La hija de don Francisco fue capturada en la sierra de Chuacús. En la madrugada, un oficial del ejército de Guatemala la arrastró hasta la casa de su padre, y encaró a don Francisco:
--¿Está bien lo que hacen los guerrilleros?
--No--dijo don Francisco--. No está bien.
--¿Y qué hay que hacer con ellos?

Don Francisco calló.

--¿Hay que matarlos?

Don Francisco seguía callado, mirando el suelo. Su hija estaba de rodillas, encapuchada, maniatada, con la pistola del oficial clavada en la cabeza.

--¿Hay que matarlos?-- insistió el oficial.

Quizás don Francisco quiso decir: no, pero ninguna palabra le salió de la boca. Y siguió callado, con los ojos clavados en el suelo.

Antes de que la bala volara la cabeza de la muchacha, ella lloró. Bajo la capucha, lloró. Lloró por él."Eduardo Galeano. 


Animales.



LA OVEJA NEGRA
"En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra. Fue fusilada. Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque. 
Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura."Augusto Monterroso. 



Verdugo.





















Él.



































Las galaxias colisionan. 


&#60;img src="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883462/img020.jpg" width="670" height="605" width_o="670" height_o="605" src_o="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883462/img020_o.jpg" data-mid="15716047"  border="0" align="left"/&#62;


Tal vez la gravedad es sólo una conspiración para que no volemos.

&#60;img src="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883462/aves.jpg" width="670" height="356" width_o="670" height_o="356" src_o="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883462/aves_o.jpg" data-mid="15716040"  border="0" align="left"/&#62;


LOS SOLOS.
"...Él es el único de su especie que queda vivo. Todos los suyos han sido exterminados. Mientras espera la muerte, no tiene a nadie con quien conversar".Eduardo Galeano. 


Savants.


























Pensamientos confusos, trazos confusos.

&#60;img src="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883462/4695764861_d767c2007e_b.jpg" width="670" height="474" width_o="670" height_o="474" src_o="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883462/4695764861_d767c2007e_b_o.jpg" data-mid="15716033"  border="0" align="left"/&#62;

Ya estábamos muertos desde mucho antes.

&#60;img src="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883462/5206009808_e62788c082_b.jpg" width="670" height="515" width_o="670" height_o="515" src_o="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883462/5206009808_e62788c082_b_o.jpg" data-mid="15716037"  border="0" align="left"/&#62;
Como te me escurres por los ojos

&#60;img src="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883462/4776410044_2c5dc040eb_b.jpg" width="670" height="717" width_o="670" height_o="717" src_o="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883462/4776410044_2c5dc040eb_b_o.jpg" data-mid="15716034"  border="0" align="left"/&#62;</description>
		
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		<title>Publicaciones.</title>
				
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		<pubDate>Fri, 10 Feb 2012 19:26:55 +0000</pubDate>

		<dc:creator>La Iguana</dc:creator>
		
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		<description>Revista Shock, homenaje al Joe, año: 2011


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Web, "Bendito Mosquito", año: 2011

&#60;img src="http://payload4.cargocollective.com/1/3/109271/2395070/benditomosquito1.JPG" width="670" height="504" width_o="898" height_o="676" src_o="http://payload4.cargocollective.com/1/3/109271/2395070/benditomosquito1_o.JPG" data-mid="12050990"  border="0" align="left"/&#62;&#60;img src="http://payload4.cargocollective.com/1/3/109271/2395070/benditomosquito2.JPG" width="670" height="613" width_o="733" height_o="671" src_o="http://payload4.cargocollective.com/1/3/109271/2395070/benditomosquito2_o.JPG" data-mid="12051026"  border="0" align="left"/&#62;


Street art festival por: Converse 
País: Colombia 
Año: 2010

&#60;img src="http://payload4.cargocollective.com/1/3/109271/2395070/GANADORESYOUREHERE.png" width="670" height="545" width_o="700" height_o="570" src_o="http://payload4.cargocollective.com/1/3/109271/2395070/GANADORESYOUREHERE_o.png" data-mid="12051056"  border="0" align="left"/&#62;&#60;img src="http://payload4.cargocollective.com/1/3/109271/2395070/final.jpg" width="670" height="449" width_o="2048" height_o="1373" src_o="http://payload4.cargocollective.com/1/3/109271/2395070/final_o.jpg" data-mid="12051123"  border="0" align="left"/&#62;


InPrint Magazine, 5th Edición, año: 2011


&#60;img src="http://payload4.cargocollective.com/1/3/109271/2395070/inprint.JPG" width="670" height="344" width_o="1011" height_o="520" src_o="http://payload4.cargocollective.com/1/3/109271/2395070/inprint_o.JPG" data-mid="12051156"  border="0" align="left"/&#62;&#60;img src="http://payload4.cargocollective.com/1/3/109271/2395070/magazine.JPG" width="670" height="470" width_o="784" height_o="550" src_o="http://payload4.cargocollective.com/1/3/109271/2395070/magazine_o.JPG" data-mid="12051198"  border="0" align="left"/&#62;


Web, "Mishes" año: 2011


&#60;img src="http://payload4.cargocollective.com/1/3/109271/2395070/mishes.JPG" width="670" height="328" width_o="1137" height_o="558" src_o="http://payload4.cargocollective.com/1/3/109271/2395070/mishes_o.JPG" data-mid="12051230"  border="0" align="left"/&#62;


Revista, "Sin Pretextos" Año: 2011


&#60;img src="http://payload4.cargocollective.com/1/3/109271/2395070/sin pretextos.JPG" width="670" height="567" width_o="735" height_o="623" src_o="http://payload4.cargocollective.com/1/3/109271/2395070/sin pretextos_o.JPG" data-mid="12051261"  border="0" align="left"/&#62;</description>
		
		<excerpt>Revista Shock, homenaje al Joe, año: 2011      Web, "Bendito Mosquito", año: 2011     Street art festival por: Converse  País: Colombia  Año: 2010     InPrint...</excerpt>

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		<title>L'Cadavre Exquis.</title>
				
		<link>http://cargocollective.com/LaIguana/L-Cadavre-Exquis</link>

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		<pubDate>Fri, 10 Feb 2012 19:26:54 +0000</pubDate>

		<dc:creator>La Iguana</dc:creator>
		
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		<description>Crecimiento en descenso del alma.

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I
Los peores golpes son los continuos,  los inevitables, los diarios, los rutinarios. Esa constancia resignada es un golpe multiplicado por la costumbre, que regresa siempre con más impulso. Los llamo “golpes de realidad”. Sí, qué nombre tan simplón, pero no lo adornemos, sería camuflar su crudeza. Son incesantes e invariables, tan seguidos que se vuelven un mismo ruido que aturde, pesa, fatiga y finalmente duele, deshaciendo cualquier motivación, desgarrando cualquier propósito, anulando cualquier pasión. Estos golpes son inesquivables, se vive con ellos, como una culpa externa que invade a diario. La mejor forma de morir es morir por ellos, entregados, sin forcejeo. A veces luchar equivale a malograrse uno mismo, a caer más profundo, a tomar impulso para impactar con más fuerza, a odiarnos, y esta actitud no encierra odio, no es tan vacía. Encierra una firmeza hastiada que explota en su deseo de honestidad, de ser esencia y no medio. La lucha es entonces, en ciertos momentos, una forma indirecta de suicidio.

De ahí nace toda repulsión a frivolidades. “¡Qué cruel!” dicen. Pero es sincero, es un sentimiento transparente, producto de una vida opaca. Es la búsqueda incesante por lo estable; lo encontré en la oscuridad. No fue por comodidad, todo fue objeto de un rumiar que crece, de un hambre de tranquilidad que sólo el vencido puede saciar. Lo niegan a toda costa, pero ya algunos lo descubrimos un poco (sin idolatrar su certeza), creemos que asquearse uno mismo es un escalón fundamental de crecimiento. Verse y aceptarse fútil es en parte madurar para intentar morir digno de algún final en armonía, en blanco. Pero nos tenemos miedo, nos evitamos. Triunfamos para los demás y lo prolongamos por un tiempo bien estirado para subsistir con victorias caducadas, que hasta frescas eran absurdas. Muchos han preferido vivir engañados, no se soportan a sí mismos, se disfrazan para sentirse ajenos y en tal sentido: tranquilos, sin responsabilidad de preguntarse a sí mismos cualquier cosa, pues saben que la mínima duda despierta al animal que vive bajo la sombra, a esa idea oculta y presente de que “existen de más”.

Tampoco hay salidas porque una salida tiene que ser limpia, en paz, sin peros, perfecta, no sobrellevada. Creerse feliz a esta hora es osar, es propagar el narcisismo. Creerse feliz es ignorar a un mundo devastado por ambiciones. A su vez, el tiempo nos condena a vivir y nosotros condenamos al tiempo a vivirnos, a ser partícipe de un sufrimiento que no es claro, a menos que se vea por dentro. Y no hay duda de que el tiempo sabe ver por dentro.

Todos somos víctimas en un mismo grado, con percepciones distintas. Diferimos en las miradas, nos engañamos con lo superficial para intentar complacer lo más profundo, siempre en vano.

Motivamos un trayecto a la deriva con barcas llenas de hoyos que predicen ahogamientos torpes, producto de una vida sin explicaciones, de una vida que es la espera de aquel afrontamiento mortal. Sí, “aquel” porque lo vemos lejano, por cobardía. “Esperamos la muerte”, esa es mi definición seca de trayecto, de vida. En conjunto; esperamos andando sin andar porque el fin es el mismo, tanto para los que corren como para los que reposan. Aguardemos al menos con brazos abiertos a nuestro propósito esencial. Será el momento en donde más sonreiré. Morir será mi primer acto honesto en concordancia con la existencia.

II

Siempre se termina en alguna misión suicida de la cual no se quería ser partícipe, de la cual todos erramos al concretarla. El dolor es un medio, no un mecanismo, pretendido en medio del hastío nocturno de lo que resta de vida. Somos menos que la memoria colectiva que nos engancha.
Se ve la vida pasar, a la velocidad ecuánime del palpitar de los autos atestados de gente, sin rumbo, bajo el clamor de la rutina, nuestra sociedad se sumerge bajo el régimen del tiempo. Todos, millones de ojos, todos vacíos que observan y sobreviven, sin vida. 

El vacío es apenas la magnificación de nuestras vidas pálidas, del odio que engrandece nuestro orgullo. De vacío está hecho el mundo, por eso no escuchamos más allá de su eco inerte que aparenta llenarnos.

El utópico planeta cíclico que nunca duerme, que nunca descansa, que nunca se apaga, está siempre relleno de gente clamando en secreto por el fin, augurando el momento del caos, en que todo termine, con la sensación sofocante que indica que todo está mal, que cada día todo se pudre un poco más.

El eco de algo se escabulle entre los oídos, no quiere ser escuchado, sólo pretende alejarse sin levantar atención alguna. No quiere dar esperanza, no quiere extender el sufrimiento colectivo al que estamos atados. Qué determinación existe para arruinarlo todo, el ser humano y su necesidad de afecto, aferrado a engranajes que aparentan suplir estas necesidades, que le destruyen y sofocan, que tergiversan el verdadero sentimiento. Cuántos rostros tristes aparentemente ajenos riegan con pena su desdicha por el asfalto.

Almas rotas que se desangran por los ojos, a la vista de una sociedad desprovista de ojos. La ceguera colectiva reemplaza ojos y sentimientos por algo más plástico y maleable, algo hueco que perdura en el tiempo. La tristeza se transmite de ser en ser, al igual que la ceguera, aparecemos condenados a vivir invidentes y tristes, marchitos, al fin y al cabo.

Cadáver exquisito por: La Iguana &#38; Michel Yammine.

Twitter: https://twitter.com/#!/micheldice
Blog: http://lucubremos.blogspot.com/



«l'amour»
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Estrangulando el olvido. 

Mi existencia.

Tejer en aquel rincón de la vida e intentar construir un imperio en Asgard, hace parte de las facetas más ridículas e indispensables de la presencia. Mi nombre es Diana, tengo 23 años de vida, aproximadamente 22 de fracasos y malas experiencias; pero quién soy yo para juzgar mi propia existencia, con la benevolencia con que sólo lo haría, Dios. Soy quien transforma el mundo, mi paraíso terrenal, tan obvio en su sadismo, culminado en un ridículo y hermoso infierno. 

Tan bella para desnudarme en el momento preciso, en el cosechar de los frutos de su obeso y sensual cuerpo; perderme en sus ojos discretos, perturbadores, y alzar la voz en el momento culminante de mi orgasmo. Hermosa, para escupir a la Fermina y Florentino de mi vida, ahora, tan patética, para creer en la idealización del amor, e irritar el legado y la tumba del “Avant Proposs” de Silva y creer en el “Dinosaurio” de Monterroso, mentira [...]

Hablar del amor, es regresar en el tiempo y manipularlo como fuego; eso de soñar sí que es cosa irritante. Tan sólo soy parte de su objetividad física, una piedra en el zapato de una evolución genital de conciencia; un cuerpo más sin lapso para este “amor líquido” de la vida, y al parecer sólo un grifo que empuja con fuerza su elixir y se fuga tan rápido por el desagüe. 

Sí señor, esta soy yo.

¿Qué más les puedo contar?, soy asalariada de un banco en Bogotá, amo de forma indirecta el sentarme en la caja y recibir los billetes que nunca serán míos, pasarlos muy lentamente a la velocidad que exige este puesto, con el fin de ver los rostros opacos y felices de nuestros libertadores, que dieron su vida por la libertad de comprar lo excesos de la vida. Pero yo no tengo excesos, tampoco tengo dinero.

Hora de salida.

La noche es más clara que el día, este se encuentra lleno de prejuicios nocivos para los que tenemos un estepario en las entrañas. Por eso le odio y le adoro otro tanto, como a ti. “El régimen nocturno” hace parte de mi fracasada existencia, vectorizada a la luz de una luna, sumergida entre los letreros llamativos de la musa del hedonismo, sumada a la belleza de los transeúntes del siglo destruido.

Me absorbe pasear por el parque, ver a esos seres encontrar felicidad efímera en aquella papeleta de basuco, entre sus costales, observar los escombros con olor a esperanza. Pero, ¡maldita sea!, recordarlo a él, en este momento tan voyerista, es la razón exacta para darme 30 disparos de Valium directos a la cien. Suscitar su imagen difusa, perdida entre el sonar del olor de la calle. Dibujar su rostro a la luz de aquella luna roja, y gritar como náufrago mientras el silencio alimenta mi ser, «¡te odio! no vuelvo a caer en la tentación, líbranos del mal, Amén.» Aclaro, yo no creo en la religión, sólo me digo mentiras de forma indiscriminada; como ahora, pues no niego que lo extraño y que aun le amo, «¿qué estará pensando?». Nada, él no piensa, obvia mi existencia o tal vez sólo la olvidó. Igual que a una prostituta. Santo oficio.

Luego de vagar por las sigilosas calles inocuas de mi subjetividad, mi habitación se convierte en el imperio de hielo de la tristeza, el abandono y el suicidio momentáneo de la constante vida. Soy como un gato pero no tan feliz, eso sí, con más de 7 vidas suficientes para dar paso a la resurrección de este mundo impuro, putrefacto y espartano que soy yo. Cuatro metros cuadrados son suficientes para acabar en el suelo, mirando la luz de neón que brilla en el cielo, al sabor del humo que me angosta el habla y me oprime el pecho. Regida principalmente por los momentos felices que se desdibujan al sonido rupestre del recuerdo, que ya no existen.  

Pinturas humillantes a la memoria de Van Gogh, adornan mi habitación. Presiento que algún día el saldrá de ese cuadro y reclamará una oreja como gesto de rudeza frente a las obras ingenuas que habitan mi cuarto; malolientes fugacidades de lo que fue el amor en aquella cama.

La cena.

Despierto, sirvo tu desdén en el plato, lo devoro con ansias, hasta puedo jurar que lo disfruto. Una mirada al espejo basta para comprobar que aun sigo siendo yo, o que al menos sigo siendo aquello que recordaba hasta ayer, que no fui reemplazada por alguno de esos bastardos intentos de revivir a Van Gogh. 

¿Acaso las historias de amor se escriben con sangre o me equivoco? De luto, reposan desenmascaradas las angustias de tu imparcial recuerdo sobre la mesa, respiran, de manera  discontinua y ausente, muriendo. Se ahogan, en la agonía de la premeditación de tus engaños, es la medida de todas las cosas. Se ocultan y se alejan, entre de la discordia de tu inconstante lamento, al fin mueres.

¿Cómo le llamas a la muerte que llevas entre ojos, a esa que sueles confundir con la vida?  El tiempo, hecho trizas, pueril y diáfano se une a la onomatopeya de un llanto que enmudece, explota y redirige su mirada al insomnio que deslumbra las verdades, a medias, como cuando se intenta abarcar el vacío.

Es hora de ir a la ducha.

Tres suspiros, 9 cigarrillos, 15 patadas, 30 puños, 0 recuerdos. El silencio se me escurre entre las manos, tan diáfana como la sangre que creía mía, como la sangre que creía nuestra. Como el agua que rebota en mi cabeza y se mezcla con la aspereza de un fracaso, lo irrevocable del no sentir, del no ser, del no querer, sin la necesidad de hacer uso de arabescos que decoren nuestros sentimientos.

Ya está, día de trabajo. 

No es fácil vivir sin haber vivido antes, es un contrarreloj que destruye las entrañas golpe tras golpe, como la vitrina que me insita a comprar, la falsa sonrisa de la chica del comercial ofreciendo "felicidad", como la aparente barrera de individualidad que ejerce cada ser en este autobús. Como nos odio.

Te veo, como la primera vez, tan lúcido y de semblante altivo, te veo, no alucino, te veo doblar la esquina, ahí estás bastardo, tú de nuevo. Gritar, sangrar, desgarrase, vomitar[...] tan pueril y bizarro como era de esperarse, sólo para evocar un cordial "buenos días", a la mierda la cordialidad, qué por qué han de ser buenos, que por qué he de deseártelos.
Sonríes de la forma cínica en la que lo hacías en los viejos días, de cuando era tuya, de cuando decías dejarla a ella y salir conmigo, esa sonrisa que yo tanto maldecía.  

Tras la ventanilla, una vez más.


Sigo sin existir, aún escribiendo, tragándome el retazo de escrito que te nombra, ensuciándome las manos, mientras todos en un rito macabro avanzan a entregar la materialización de su esfuerzo.  

Y es aquí donde las palabra pierden sentido, donde la levedad se convierte en el himno de la vida, y el amor, la desafortunada viabilidad de la lúgubre muerte. Amar es igual que desear sueños hipotéticos y utópicos, amar es seguir tras esta ventanilla con la concluyente esquizofrenia, que le da pie a mi existencia. Celebraré con el sentir de la muerte oriunda los 30 minutos restantes para que el Percocet haga detonación fragmentada de sus componentes suicidas, mientras el régimen prescribe la continuidad de aquel rito materialista, soñando con un amor que nunca existió, recibiendo el dinero que nunca fue mío, añorando la vida que nunca tuve.


Cadáver exquisito por: La Iguana &#38; Alejandro Lozano.</description>
		
		<excerpt>Crecimiento en descenso del alma.    I Los peores golpes son los continuos,  los inevitables, los diarios, los rutinarios. Esa constancia resignada es un golpe...</excerpt>

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		<title>Dominis.</title>
				
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		<pubDate>Fri, 10 Feb 2012 19:26:52 +0000</pubDate>

		<dc:creator>La Iguana</dc:creator>
		
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		<description>La Iguana vista por otros ojos, representada por otras manos...



Artista: Geekangel 
Web: http://www.flickr.com/photos/geeklangel

&#60;img src="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883494/geek.jpg" width="670" height="797" width_o="756" height_o="900" src_o="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883494/geek_o.jpg" data-mid="12051384"  border="0" align="left"/&#62;


Artista: Luis Fernando Herrera 
Web: http://www.facebook.com/media/set/?set=a.10150282909188598.337638.636008597&#38;l=54ed184994&#38;type=1

&#60;img src="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883494/2.jpg" width="599" height="705" width_o="599" height_o="705" src_o="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883494/2_o.jpg" data-mid="9337255"  border="0" align="left"/&#62;



Artista: Luis Fernando Herrera
Web: http://www.facebook.com/media/set/?set=a.10150282909188598.337638.636008597&#38;l=54ed184994&#38;type=1

&#60;img src="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883494/3.jpg" width="601" height="689" width_o="601" height_o="689" src_o="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883494/3_o.jpg" data-mid="9337256"  border="0" align="left"/&#62;





Artista: Dr. Coco.
Web: http://www.flickr.com/photos/drcocosuck/

&#60;img src="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883494/1.jpg" width="491" height="636" width_o="491" height_o="636" src_o="http://payload.cargocollective.com/1/3/109271/1883494/1_o.jpg" data-mid="9337254"  border="0" align="left"/&#62;



</description>
		
		<excerpt>La Iguana vista por otros ojos, representada por otras manos...    Artista: Geekangel  Web: http://www.flickr.com/photos/geeklangel     Artista: Luis Fernando...</excerpt>

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	</item>
		
		
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		<title>Corporis Animique Voluptas.</title>
				
		<link>http://cargocollective.com/LaIguana/Corporis-Animique-Voluptas</link>

		<comments>http://cargocollective.com/LaIguana/following/LaIguana/Corporis-Animique-Voluptas</comments>

		<pubDate>Fri, 10 Feb 2012 19:26:49 +0000</pubDate>

		<dc:creator>La Iguana</dc:creator>
		
		<category><![CDATA[]]></category>

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		<description>Un día desperté con intención de reescribir tus venas en la calle, frente a todos...

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Pincelazos desnudos.

Un cuerpo desnudo, sublime de esta historia, lleno de trazos coloridos en un pergamino muerto, donde la belleza no recobra su sentido y las letras se configuran en líneas distorsionadas. 

Perpleja mujer, néctar de la procreación suicida. 

Emperatriz Disoluta.

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Yo me acuerdo de ti, tú no me recuerdas a mí.
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		<title>Matter.</title>
				
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		<pubDate>Fri, 10 Feb 2012 19:26:48 +0000</pubDate>

		<dc:creator>La Iguana</dc:creator>
		
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		<title>Paisajes Urbanos.</title>
				
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		<pubDate>Fri, 10 Feb 2012 19:26:47 +0000</pubDate>

		<dc:creator>La Iguana</dc:creator>
		
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		<description>París.
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		<title>Supernova.</title>
				
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		<pubDate>Fri, 10 Feb 2012 19:26:46 +0000</pubDate>

		<dc:creator>La Iguana</dc:creator>
		
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		<description>TORO.
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"Sólo sangre"

Agotado y sufriendo, deambula de un lado para otro como un borracho, pero no es el alcohol quien lo zarandea sino una daga aún clavada en la espalda por su asesino. Cada respiración un abismo.

El profundo dolor que inunda su cuerpo se mezcla con el sabor metálico de su propia sangre; sangre que baña su piel. Gota a gota se desangra tiñendo el suelo de rojo profundo.

Se le escurre la vida entre espasmos, temblores que lo hacen caer de rodillas sobre la arena, aumentando el dolor. La muerte se toma su tiempo, juega minutos antes del último aliento.

Con sus últimas fuerzas, mira al horizonte para descubrir a toda esa gente que aplaude su muerte, aplaude su sangre, que seguirá aplaudiendo cuando él ya no esté y sólo quede sangre sobre la arena.

Escrito por:  Julio Muñoz.



IMPLOTAR.
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SIMPLEZAS SENTIMENTALES E IMAGINATIVAS.
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"La hora de la estrella."
Mi corazón se ha vaciado de todo deseo y se reduce al mero último o primer latido.
- Clarice Lispector. 



UN DÍA DESPERTÉ VIVIENDO EN LA MATRIX.
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UN PASO.
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GLOBO.
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MI SUBCONSCIENTE TRAICIONA.
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"Los solos."
"Lo cazaron en la selva, cuando era muy pichón. A golpes de hacha voltearon el árbol donde tenía su nido. Lo vendieron en la ciudad. Preso en una jaula, entre cuatro paredes pasó su vida. Hasta que fue abandonado. Lo recogió la familia Schlenker, que en las cercanías  de Quito tiene un refugio para animales tristes..."
- Eduardo Galeano. 


ALGO INCOMPLETO.

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ANFÍTRITE.

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CADÁVER EXQUISITO

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LA CEGUERA.

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"El oro de los tigres."

Hasta la hora del ocaso amarillo
cuántas veces habré mirado
al poderoso tigre de Bengala
ir y venir por el predestinado camino
detrás de los barrotes de hierro,
sin sospechar que eran su cárcel.
Después vendrían otros tigres,
el tigre de fuego de Blake;
después vendrían otros oros,
el metal amoroso que era Zeus,
el anillo que cada nueve noches 
engendra nueve anillos y éstos, nueve,
y no hay un fin.
Con los años fueron dejándome
los otros hermosos colores
y ahora sólo me quedan
la vaga luz, la inextricable sombra
y el oro del principio.
Oh ponientes, oh tigres, oh fulgores
del mito y de la épica,
oh un oro más precioso, tu cabello
que ansían estas manos.

- Jorge Luis Borges.



AUTODESTRUCCIÓN PASIVA - AUTORRETRATO

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KARMA.
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MIAW.

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NOSOTROS.

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SÉ QUE ME ODIAS TANTO COMO YO A TI.
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UNA VEZ ME LLAMARON PESADILLA DE COLORES.

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ALAS.

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ILUSIÓN.

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</description>
		
		<excerpt>TORO.   "Sólo sangre"  Agotado y sufriendo, deambula de un lado para otro como un borracho, pero no es el alcohol quien lo zarandea sino una daga aún clavada en...</excerpt>

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